"las estrellas del atlas"

Aquella noche sin Luna, las olas golpeaban con fuerza el arca y escupían su espuma sobre todos nosotros. Mi padre y yo nos abrazábamos para luchar contra el frío y la incertidumbre. La oscuridad escondía el terrorífico paisaje marítimo que se agitaba fuera de la barca y el cansancio comenzaba a aparecer en las caras de todos los integrantes de la expedición.

A pesar de todo, nadie tenía miedo. Detrás de las olas nos esperaba la orilla del Norte, la meta que alimentaba nuestro valor, el lugar donde los sueños se hacían realidad. Pero antes debíamos vencer a un mar poderoso y extraño al ser humano. Un mar que yo veía por primera vez en mi vida. Todo lo que había oído de él se refería a un horizonte infinito de agua azul y de misterios, pero nadie me había hablado de olas feroces ni del frío ni de barcas a la deriva y atestadas de personas.

En mis doce años de vida, nunca había salido de Figuiq, una pequeña ciudad fronteriza entre Marruecos y Argelia situada en las montañas del Atlas. Allí el horizonte es siempre seco, pardo de día y gris por la noche. En las montañas sólo hay oscuridad cuando las nubes ocultan los torrentes de estrellas que habitan el cielo. Si está despejado, mires donde mires, siempre ves estrellas, todas hermosas. Mi padre decía que las estrellas de los montes del Atlas brillaban también en la otra orilla. Como no le creía, me aseguró que un día tendríamos que cruzar el estrecho que separa el Sur del Norte, los problemas e la felicidad, y que, entonces me lo demostraría.

Pronto volverás a ver tus estrellas. Las palabras de mi padre me tranquilizaron cuando varias personas de la patera afirmaron que se podía divisar la orilla. Un rato después, un ruido seco y un golpe frenaron la barca y alguien se lanzó impaciente fuera de la embarcación pensando que ya habíamos llegado. Desde el agua nos gritó que estábamos encallados y, en la parte trasera, otro gritó con pánico: Nos estamos hundiendo.

Sentí el agua helada en mis pies y mi padre me levantó con sus brazos. En un momento, flotábamos separados por la violencia de las olas. Los que tenían fuerza gritaban pidiendo ayuda. Yo había perdido de vista a mi padre, pero lo vi, lejos, cuando una lancha con policías llegó hasta nosotros y encendió unos focos. Escuchamos una voz potente en una lengua que no entendía. Mi padre, agotado, hacía gestos con la mano indicándome que me marchase. De repente, se hundió. Sus sesenta años no aguantaron más.

Me sumergí para intentar salvarlo, pero debajo del agua del mar no se ve nada. Sin salir a la superficie y, como por instinto, buceé hacia el lado contrario de la lancha. Salí a tomar aire y vi que estaba lejos de ella. Entonces, divisé la orilla y, aterrado y solo, nadé hacia ella.

La mañana siguiente, perdido en una playa, ya no sabía si estar al otro lado del estrecho merecía la pena. Tampoco entendía por qué mi padre no tenía derecho a realizar su sueño, ni quién había decidido que llagar al Norte tuviera que ser siquiera un sueño. Me preguntaba de qué me servía ver las estrellas de los montes del Atlas desde la otra orilla, si no estaba él para demostrarme que tenía razón.

Yo sólo era un niño marroquí, huérfano y alejado de su hogar. Y entonces pensé que me quedaba el consuelo de quien logra cruzar con vida el estrecho de Gibraltar hasta España. Al fin había alcanzado la tierra donde no existen los problemas y la gente es feliz, el país donde todos los sueños se hacen realidad. Eso me había dicho mi padre.


Este es un pequeño homenaje, dedicado a todos aquellos que desgraciadamente no lograron alcanzar la otra orilla...dejando en el intento por alcanzarla lo unico de valor que tenian..LA VIDA...


Angy