Tercera eternidad

Eledendo
he leido la mayoría de lo que has escrito en este foro y me gusta, creo casi nunca te había contestado.
como la gran mayoría.. no te he contestado, así que hoy enmiendo mi error,creo que debería de haber contestado más, aunque reconozco que sucumbí a la costumbre de tantos años.

solo mandarte un saludo, y desearte que nunca pierdas esos minutos, segundos, que te valen por toda una vida.
pepa

pdta. orion, lo veo todos los días.. lo de panthoseas... como que no lo ubico.

Para jarilla


... bueno, amiga, lo cierto es que no podemos estar en todo, por lo que ya es un honor que hayas enviado este mensaje presente; te doy las gracias y te deseo todo éxito para este año que nos ha llegado cargado de expectativas; un abrazo; Orión

Breve exégesiss para un tiempo ido

y que quedé pensando no sólo en cómo eras
y en cómo aullaron aquellos cierzos de marzo y las iras de agosto
que tanto afligieron nuestras yemas tempranas,
sino en cómo no supe hacer que del cielo solar renaciese la lluvia
y en la piel del volcán germinara una rosa;

y no, no había desamor o nieblas cuando escuché el silencio;
sé que a veces se aparece la eternidad, la nuestra,
con esa esmerada placidez, casi dulzura, que asombra o duele;

... así surgía nuestro amparo o don de las resurrecciones,
la transparencia lúcida de todo cuanto con amor ha sido;

... reconozco y siento tu sublime libertad y el aleteo de tus pájaros alejándose,
y ese poso apacible, y cálido aún,
de la ternura fresca.



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Escuchando en silencio....
sentí ese frio calido de invierno, y la sonrisa surgió sin esconder penas.
el secreto de la resurección está en olvidar el tiempo.


un saludo orion,
pepa

Madrigal para un amor
[ composición para recordar el nacimiento de
Gustavo Adolfo Bécquer:17.02.1836]


donde quiera que tú estés,
habrá un soplo de eterna poesía;

allí donde clavase destellos
tu pupila;
allí donde un suspiro tu boca
estremeciera;
allí donde tu labio dejase
una sonrisa,
pondrás un soplo de eterna poesía;

allí donde un gemido de ti fuera
agonía;
allí donde las formas cuajasen
armonías,
yo sé que allí estás tú,
yo sé
que hay poesía.


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Horóscopo constante


y es tu aliento, amor, el viento interminable que me quema,
el triunfo y la derrota, y, en la noche,
el álgido mensaje de tu hoguera;
y no aparto mi boca de su alcance, no por la herida que me sube hasta las sienes
ni el horno en que transforma mi cabeza, sino por esa batalla sin luces
que martillea en los huesos y me contorsiona el alma;
tu carne trigo y nácar, espuma y alabastro, resume un universo
de diosas y de ofrendas; ;
hoy estás conmigo sonriendo, eludiendo el aire calcinado de olvidos y de adioses;
en mi hambre loca como y parto los dones de tus frutos,
y son tus labios la fruta más madura de tu árbol
que lentamente se abre para dar cabida a todas las esencias de la tierra;
mas sé que tu mirada penetra entre mi vida como marea profunda
y rueda y enloquece hasta confundir las cosas más sencillas;
y así yo te confundo con el mar, con las flores, acaso levadura engendradora,
acaso el misterio del sol sobre una gota de rocío;
amada y amadora, los astros se trastornan en torno a nuestro día
hambrientos de la noche, mientras ruedan los relojes con sus pies de espada
camino al infinito;
quiero sentir sin perdones el calor del bien dotado refugio de tu pecho,
donde la armonía se ha centrado en formas diminutas, donde el sol, centelleante,
no ha alcanzado las cúpulas gloriosas;
amo tus pies, tus manos y tu pelo porque abarcan todas las constelaciones;
amo el movimiento imperceptible de tu cuerpo porque tiene el ritmo melodioso
de los héroes, y amo tus lágrimas sobre todo porque son, amor,
un poco de tu cuerpo que se pierde;
te amo en todos tus principios, en todos tus extremos;
amo la forma caprichosa con que el destino te enmarcó en el tiempo;
amo la mente diáfana que quiso concretarse en como eres;
y amo al sol, la luna y las estrellas porque ingentes giran en torno de tu frente;
amor mío, la luz nos funde en el crisol eterno derramando hermosura por sus bordes,
y mientras el mundo se hostiga y atormenta, nosotros amasamos el pan de cada día;
no importan huracanes ni rumbos ni galernas, nuestro navío es el puente inmenso
entre las olas, capaz contra la muerte al cruce de su estela;
te amo en la grandeza de mi escasa fuerza, sin nombres de deidades,
sin nombres de potencias, te amo, oh flor mía, porque me guardas en lo profundo
de tus pétalos;
y aunque se rompa este prisma y nos acechen las furias,
recuerda que también el sol se nubla y llora tras las nubes, y sus lágrimas, vírgenes,
transforman cardos en brotes de azucenas.



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es la esencia de la flor, la que sugiere
y solo aquel que, en su vida sobrevive
será el guardían de sus días.




elendo, me alegra volverte a leer, y reconozco que el amor a tu horoscopo le sienta de maravilla, te leí por otros foros.
gracias por seguir aqui en este foro.
un saludo.
pepa

Tras la soledad y la muerte, buscándonos

por tanto ¿ podrían colmar de felicidad acaso nuestros pasmos de amor
o el cristal de belleza ?
¿ nuestra inquietud no hade ir más allá de la mera ilusión
para mirar al dios cara a cara en lo hondo, identificarse con él,
contemplar su postración y así arrancarlo y traerlo a lo alto ?
ah, no, no estaba la belleza aquí;
alguien tejió y armonizó piadosamente este plan a fin de que pudiéramos cruzar
tan terrible soledad y resistir;
porque no, no es el cuerpo el que ama ni el dolor quien duele
ni la alegría quien ríe;
y no, tampoco es quien ruge el mar ni el que vuela el azor,
pues ¿ quién ama o ruge en realidad, quién vuela o cae,
decidme, quién muere ? ¿ es que hay alguien podrá e irá a morir ?
y de nuevo el silencio mientras recuso el rugido, el vuelo y el tiempo,
la distancia, el espacio y la muerte;
pero si fuese o fuésemos capaces de instruir el deseo
y ordenar la palabra, decretarles la vida y abrirlos y expandirlos,
si fuésemos capaces de ello, entonces - digo - qué no podríamos crear
si el fuego del dios nos reparara la fuerza y al fin, en libertad, lográramos vivir.

Poema inconcreto
poesía es fuego vivo, todos los fuegos,
y mi corazón en libertad de vuelo buscándolos
cual ave ilusionada por subir, tocar y arrebatar
el sol;
hay necesidad de alas y de olvidos,
de ser pájaro
y cantar un solo día, uno sólo,
una vez.




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............
un día sólo, un momento..un minuto a lo sumo
olvidando el diario devenir de un futuro incierto
un minuto de sueños,balsamo de pesadillas
fuego del diario soñar, que da alas para volar


un día, una noche, un momento.


elendo, como siempre me hicieron soñar tus versos.
un saludo.

Celebrar la vida


por una vez, por una sola
- para que la hiel no nos salte a los ojos -
vengamos a hablar sin ceremonias,
dilapidemos los sentimientos con amor
y que ellos nos hagan ver que la verdad
no es nuestra únicamente;

sin truco y sin enmienda sentémonos, pues,
y tiremos
al aire
la sangre y la palabra para después
- ya libres, con fe e indemnes -
ponernos a celebrar la vida.



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A ti, césar vallejo, amigo





LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
[16 Marzo 1892 - 15 Abril 1938]



con añoranza el mundo conmemora
tu raudo discurrir cual elegido,
oh cóndor en la altura sorprendido
cuando abril fue temprano y a deshora;

fue tu canto palabra abrasadora
que, enjugando tu aliento malherido,
dio cobijo profundo y conmovido
al eco invertebral que nos devora;

¿ acaso desde el genio y la ambrosía,
nació jamás tan honda la ternura
como al gélido sabor de tu amargura ?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
partió César su pan a mediodía,
partió su hogaza cálida y madura,
nos dio su corazón ¿ qué más podía ?



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Por tí..
han llorado raudos los mirlos
la madrugada se hizo frugal
el sueño se fué sin hacer ruido
y todo o casi todo...se apago en este día.

partistes, y tu mano cual garza
atrapaba los barrotes de tu cama
en un ultimo y vano intento de izarte
más callastes sin decir nada
por no agravar el dolor
de los que a tu lado estaban.

y el derroche de valor del que hicistes gala
se posó en los hombros de tu hija amada
y tu fuerza fué su fuerza, tu calma su calma.

impronta de fuerza y valor
aquella que vistió sus lagrimas
rindieron pleitesía, aquellos que no valían nada
más en un último intento, agacharon su testa
ante tu imagen demacrada.

hoy ví tu imagen en una vieja foto coloreada
tras tu media sonrisa..clamastes sin decir nada

sé que desde tu parcela de cielo
cuidaras de sus almas y
!como hay Dios! devolverá una por una tus lagrimas...

!tu valor y tu entrega! serán devueltas
multiplicadas ambas.......
a la carne de tu carne, a la sangre de tu sangre
para que les infundan la fuerza y la rabia
precisas para seguir viviendo,


11-3-09
murió un amigo del silencio.

Óparis y cálipse (zagales eternos)


... en el monte
- a solas -
se amaron y juraron en diciembre;

por diciembre se acortan las majadas, las palomas,
el canto del cielo, la luz,
y sólo el sol de las nieves pastorea en las cumbres
y allí queda, encendido;

se murió Cálipse en invierno;
el veintitrés de enero se abismaron el fuego y las tormentas
y el frío embistió a las jaurías y al ojo del jaguar y al toro negro;
[un frío así de insoportable no tiene incertidumbres]

subió Óparis al monte trepando por él, sin él,
por la oscuridad pura,
por el vientre salvaje de una piedra infinita;

Cálipse estaba al lado de la puerta, caída;
como una mariposa helada la tomó y, sin prisa, mirándola,
la posó suavemente en el suelo de la choza;
después bajó los ojos y allí estuvo,
de pie toda la vida.



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9-6-09
que frío mas negro..aquel que embistió a las jaurías, al ojo del jaguar y al toro..negro.

pdta.:
si no te importa voy a poner la fecha, que si no me lio.

un saludo
pepa

No ver, no sentir, no pecar



muerte vicaria]


el vuelo de cuchillos, los temblores, los ojos agonizantes
de los que van a morir, el estremecimiento, la angustia, la furia y la muerte
flotando entre cuerpos, entre alientos, entre paredes, cadenas y garfios de hierro;
fluye el estertor de almas envenenadas con ira, venganza y odio,
con dolor dolorido, con terror, con ruda y ciega desesperación;
un matadero es un enclave brutal y abominable, desolado y atroz;
ríos, ventiscas y cataratas de llanto enloquecido manan y ruedan por túneles
y callejones, se filtran por muros y cámaras, suben tejados arriba, nublan la luz,
y recorren campos y ciudades con su carga maldita
para su maldita siembra;
en sus sangres vertidas, en sus cuerpos y pieles despiezados, en sus células,
adherido, exquisito
el hedor pasional aparecerá en nuestras mesas y hogares excitando la ira,
la sexualidad, la violencia, vigorizando e impulsando nuestro pletórico ser
cual dominador, matador y destructor del mundo;
porque ciertamente los animales son fulminados, degollados, apuñalados,
y sus gritos de horror son un palio/hacha que cuelga y marcha
cual un dios/no dios por el aire, cual espectro inaudito, terrible y devastador;
¿ responsables ?
no ver, no sentir, no pecar
[ el velo negro de la compasión aún: nuestro atávico y denso bastión de la ceguera]



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... !
elendo, estaba negro y frio tu anterior escrito.. pero este...es como para echarse a llorar-
rabia, dolor, y sentido de la culpabilidad.."no ver, no sentir,no pecar".

no dejes que los cuchillos te silben en la oreja.

un besote.
pepa

Triunfo del espíritu




y así fueron cayendo
fosos,
puertas,
almenas y torreones,
patios de armas,
el dolor y opresión de la noche,
y así la opacidad,
el reino;

¿ estás aquí, alma mía, donde aún te oigo ?
¿ donde ya no existe la locura del mar y golpea la luz llamándonos
por nuestros propios y nuevos nombres ?
sal, pues, y, antes de partir, desde el bastión del aire contemplemos el ser:
sus viejas y herrumbrosas ruinas, sus campos de batalla, el pus y el humo,
la desolación;
[ una vez más ha ocurrido, amor, ha ocurrido;
pero el daño de las lanzas es menor y calma, ya es otro,
y ya, ya duele diferente]


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Ya se abrieron como dos tulipanes




ya se abrieron como dos tulipanes divinos
los altos campanarios de tu pecho, la frágil cruz de tu cintura
de donde irradian, perfectas, las márgenes sin par de tus caderas;
soy viajero de retornos por el trópico sediento de tus brasas vivas
y busco los oasis de amor inagotables a través del cutis más rosado,
a veces seda y a veces terciopelo;
voy de mano a mano, de beso en beso, lucho,
y en esa victoria que comparto, soy el héroe que habita y duerme
entre la espada de tu ser y de tu fuego;
al final no hay botines ni partes reclamadas,
no hay miedos, no hay reproches;
y, mientras, una algarabía de ensordecedores pájaros irrumpe y desata las hiedras,
la orilla del mar y el sol, el deslumbramiento, la expectación del mundo.




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Del cine y su tiempo





cuando dan un hachazo en la cabeza y saltan y chorrean los sesos y la sangre
y la toma nos sumerge y adentra por los ojos terriblemente abiertos
de la víctima,
hay quien justifica el argumento señalando que ésa sería
la pura realidad, o qué ... que el rajado era el malo
de la película;
y cuando tipos Rambo, Harry El Sucio o el macarra de turno
entran y moviendo el pulgar o el índice en los bares
y sin más los destrozan mientras violan a la camarera sobre la mesa
y al salir le aplastan las gafas y la cara al señor que venía del teléfono
y todos quietecitos que aquí no pasa nada,
estupefactos o entre dientes tendemos a decir: ¡ qué cabrones !
pero también ¡ ... cómo pegan! y la película del mundo sigue y sigue;
no sé por qué recuerdo el Concierto de Aranjuez y al maestro Rodrigo,
ciego,
interpretándolo;
así están las cosas;
hasta que Tarantino no salga poniendo alguna adelfa o rosa por la casa,
cuidaros, cuidaros y reinaros mucho, mucho y muy por dentro;
pero ahora, sin embargo, reíd, aunque reíd poco;
no están los tiempos para desabrocharse sin más el cinturón ni el cinto.




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Díptico de verano, amor y lluvia



CANTO 1



... con el cuerpo mojado por los óleos del alba
amaneces;

... no puedo perseguirte
con la luz
del rocío,
no puedo coger un hilo de sol y coronarte;

sabes
que como animal salvaje te deseo
y que lo demás es lluvia, éxtasis, seda y abandono.


2 CANTO


... la llovizna de julio reverdece los fuegos
en la tarde;

... mientras por lo alto cruza una paloma y se dirige a la luz,
en el hueco de tu mano
va mi alma;
... y mientras los autos pasan y pasan, bajo los aleros, la ciudad cobija
el corazón
y un bando de gorriones se aturde
y se recoge;

[sí, en las rosas
de tu mano,
albergo yo mi alma]

... cúmulos de pájaros y dioses chirrían y sisean bajo el alto haz de las palmeras;
pero en la lluvia de tu mano, recogiendo tu fuego,
libre y encendida va mi alma.




del libro Fenicia (poemas de amor)
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Yo, testigo de cargo




- A Leona, mi vieja y querida perra, mi hermana menor -


[ ... la colgó el pastor de un manzano florido;
y yo fui aquel niño, con el ojo apostado
tras la rendija de la puerta]



un huracán salvaje de agujas y rompientes estremeció la huerta,
las vértebras del mundo y las ubres de las flores;
cundió la oscuridad y aleteó sin rumbo el amor y la tarde,
y el cisne de la vida
y el cisne de la muerte;

¡ que nadie, que nadie sabe hasta dónde es dolor,
que nadie sabe !

regreso a veces a la rendija infame
y aparecen niños, cromado el iris,
tirados por el suelo;

no, no es éste otro tormento
ni es otra la inclemencia dejando en carnes vivas
y al raso de repente;

y no, tampoco tiene más pagos la tristeza que un boquete abierto
de frente a la memoria, un abril de niños y destrozos,
y esta ausencia que atenta me persigue, me observa y vigilará por siempre.



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¡ salve, majestad, salve !






mantén abierta la mente, el corazón y los ojos,
sé solidario y nunca, nunca pierdas el tiempo,
- me dijo apuntándome con el dedo y con un pie en el estribo -
y aquel buhonero de oro, entre la ingente barahúnda de su carro,
tomando las riendas desde el pescante,
azuzó al rocín y se fue;
al atardecer, o en las medianoches, sin embargo,
por el más negro horizonte suelo verlo aparecer;
es una tenue luz que apenas rompe, brilla y muere, únicamente, sólo;
pero en ese instante el cielo arde, el monte arde, y los ríos, y el corazón total del dios;
después se hace el silencio;
incluso puedo recordarlo ahora exclamando al saludar:
¡ salve, majestad, salve!
abriendo los brazos, sonriendo a todo el mundo.





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[del libro Libertad: cantos menores]

Olor a manzanas





... mientras la tarde vive y se abrasa contra el pecho del mar,
sus cenizas desprenden olor a manzanas y tu cuerpo vibra;
... tu cuerpo, tu cuerpo de castaño en flor, de seda y mimbre,
león y agua;
toda tú reconstruyendo mi corazón y mis manos en ruina,
calmando mi sed de muerte herida y acabada;
... ah, esta luz nuestra, Fenicia - recordémosla siempre -
nos está haciendo llorar de amor;
porque ¿ adónde irá a parar - digo - a qué otros mares y orillas arribará este instante
de resurrección, e incluso el más reciente en que te dije ¡ te amo ! ?
y cómo, cómo aparecerá el ultimo día con su piel de bronce,
aquél en el que han de caer las constelaciones y mudas y rotas han de continuar fluyendo
del pus de los ojos y chocando e hiriéndose contra la sombra y el verdín de plazas
rotas y olvidadas;
Fenicia, cómo será ese día; ah, pensémoslo ahora; con qué nos hablará;
pero, después de todo, este olor a manzanas, este pulso nuestro que tanto puede
porque estamos aquí ¿ no nos da resplandor, infinitud y fuerza hoy ?
dime ¿ no nos hace ciertos ?



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Si elendo..
nos hace ciertos....

no te había respondido desde hace tiempo.
el otro día leí una frase.. que me gustó.;
"como podríamos ver el arco iris, sin lluvia>".

un saludo.

... aún, áun puedo recordar




... y es que aún, aún puedo ver;
puedo salir a la calle y hallar camino, entibar o acribillar el pecho,
bruñir el corazón, destruirlo,
y aún, aún puedo recordar;
por tanto, frente al cielo puedo empeñarme aún en su luz y hondura,
en la vertebración que tuve cuando el mar ardió y de mí sólo quedaron
el lecho y las orillas, y del inmenso horror - cual suprema desnudez - las tapias;
y es que aún puedo dirimir una batalla o guerra y ganarlas,
desgarrar los velos, asomarme al otro lado del mundo y observar si algún hermano vuelve
por el camino del rey;
puedo, puedo hollar el dolor e implicar en él un serio reto y su virtud;
en realidad podría caminar sobre piedra abierta y acercar con las manos
los hierros candentes del espíritu;
aún, aún puedo hacerlo aquí y así, ahora;
y en ello, y por ello, es que auspicio el fuego y la esperanza.




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Príncipes







¿ eres tú
quien más tiene, más puede o más sabe ?

porque si tú eres
quien más tiene,
más puede
o más sabe,

obligado estás para con los que menos tienen,
menos pueden
y menos saben;

en un mundo fenoménico,
- ay querido -
el azar
no existe.




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Plebe
plebeyas las que miran al frente
y si saltan raudas lagrimas
y el viento las hace apagar.

sólo la certeza de lo incierto
el camino de arena y piedras
el frescor del cesped y el calor del sol.

más pueden por sapiencia que por tenencia
más..por la ley de caerse y alzarse
y algunas de las veces más por intuición.

un saludo elendo.

Exégesis puntual

[España - 1973]



... yo, que vine para ejercer la vida desde la tierra del trigo y de los cántaros,
desde los ríos, desde toda la vida, desde todos los vientos, el mar
y la meseta toda, he visto colgadas del cielo dos mentiras,
dos estrellas, dos fuentes, dos noches diferentes;
caminar por España fue vivir el estertor de los últimos racimos
- España por vendimia -
con los pechos abiertos a la savia roja de las viñas humildes y olvidadas;
caminar por España y no despeñarse consistió en ser búho, y mudo,
y dar vueltas a la noria y llenar cangilones y derramar la vida
y florecer la huerta del amo y su conciencia;
y me dije que no,
y me aposté los días y lloré en los maizales para sentirme más libre
y más cerca de la tierra;
crujía el siglo XX bajo mis pies y con él la ciudad eterna, la ciudad de piedra
con sus costumbres y espíritus de piedra junto el chorro de agua
que me ahogaba;
y, mientras, muriendo aquí y allá, rompiendo ideas y el bache del hastío,
el bache de la pena, y el de no saber cómo agarrar el mango ardiente
del candil prendido para adentrarlo y ver;
y me dije que había que romper, partir de algo o de nada y rodar,
darse algo al corazón, vivirse o desvivirse, contar los muertos
y colarse en el mundo;
este ha sido y es el viento del Este y del Oeste,
ésta es mi vendimia, el cielo y la tierra abiertos por sal y por sequía;
aquí es en donde entré, aquí está España, aquí me duelo,
me desangro y trepo como una alga hasta alcanzar el tono ámbar
de estas aguas inquietas bajo un mar escollado;
todos los caminos han sido hollados, envejecidos, desesperanzados para tanto viajero
de ida y de retorno que de día buscaba la lluvia
y de noche las estrellas;
cuántas veces he secado mi camisa al sol y he bebido
de puros manantiales y corrido, para ser natural, por campos de alfalfas,
de trigos y manzanos;
¿ acaso corrí en la soledad ? ¿ acaso, de tanto mirar se me hizo grande el mundo
y he tenido que nacer más y más para aprender mis nombres,
todos los nombres, todas las tristezas y el llanto todo a diario derramado
por los niños de España ?
aquí me planto a las treinta de la vida sin nada hecho;
y he de decir, confieso, que no he de perder siquiera ni un solo latido
de este pulso con que me es dado vivir este golpe terrible de la historia.



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[del libro Testimonio y celebración]

valla par de patas para una silla
te distes cuenta de que llevamos desde febrero??
jajaj elendo.. casi vamos a celebrar el primer aniversario de tu charla.


un saludo.


despúes de todo este tiempo y de todos tus pedazos de charlas... sigo pensando que me encanta como escribes
pepa

Para estas horas



compañera, podría parecer como si este día bronco
hubiera llegado dispuesto a exterminarnos del alma la sed
y la memoria;
y, sin embargo, algún amor quedará sobre la mesa, alguna melodía
que se resista a morir, aquí y allá algún espejo roto o ajado,
siempre algún cariño rodando, algún beso último,
tal vez el primero;
... que esta amistad mía te dure; la que quiero cuidar y llevar en el pecho
contra todas las noches y propósitos, contra la propia muerte,
que te dure siempre, siempre;
y no, no te quedes sola frente al río,
pues la paz del agua destruye y besa, y luego, también, al recordarse;
... amiga, partamos, no importa;
ya ves, libres, cual viento mismo, con afecto nos reconocen y reciben los álamos;
[y al marchar va la sangre serena,
pero dándose golpes tintinean las hojas y los caballos del pecho tascan
contra los muros del corazón; contra ellos piafan, y airados, terriblemente airados,
una y otra vez, con furia, por el alma pugnan, se hostigan y encabritan]




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Compañero
bailan airosas las hojas, al són de no se cual infame melodía.
quietas a los pies de un muro llamado amistad, de esa que los poetas enumeran, glosan los entendidos y el vulgo no sabe encontrar.

libres somos, tras el fagor de las guerras, libres, !que no es poco! después de tanto luchar,.

estoy bien, compañero...
estoy bien, amigo.
pasarón caballos con sus cascos encabritados,sin reconocer su dueño,pasaron y ya no pasarán.

de esos alamos, solo el buen recuerdo tengo, el resto ...el resto son cristales esparcidos por el suelo.

elendo un privilegio, seguir tus escritos y en algunos poder contestar.
un abrazo compañero. brindo por el aniversario del día en que te leí y contesté por primera vez aqui.
pepa

Sembrar el siglo



... en este septiembre de 2009, 4,00 de la mañana,
[sin perros, sin tráfico ni viento por los álamos]
la noche marcha con esa lentitud profunda y sosegada en que suele arder
y quemarse el ser;
el espíritu está aquí, la conciencia está aquí, y el viejo tambor
de fuego y miedo ahuyentando sinos de calamidad;
porque no, 2009 no es un año cualquiera,
- lastra, expande, pule, apremia -
y las siembras del siglo también están en él
con los surcos abiertos,
- esperando -
justo instante en alquiler, polen rojo, lluvia viva y aire, aire, hondo y alto
cuando de Norte a Sur y de Este a Oeste el mundo es un relámpago,
un en medio de la noche y de la crisis, el reloj ha llegado a las 5 ¡ las 5 !
pero quién, quién vendrá a labrar las 6,00 si aún la tierra está sin luz, baldía;
pensad o repensad este apremio: quién sembrará 2009 y con qué, con qué




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Instante y súplica




madre de todos los tiempos, recógeme en tus brazos, abrígame;
en el ingente hueco de tu amor, reconóceme y sonríeme,
háblame;
.. tirito, siento frío y no cesa el vendaval de la muerte,
no la irrupción de montañas y mares abiertos,
no la oscuridad íntima;
madre, no el miedo, no la angustia;
a ti clamo como dios caído,
como hombre,
cual lirio o animal que fui;
son muchos, madre, mis trozos, las cicatrices/alma, las suturas;
de entre todos los destierros y ordalías
llego;
pido no un sitio tibio en el hogar, no un sol, madre;
sólo aliento, pausar el dolor;
los hijos de Caín crecemos con la guerra.




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Ven, compañero de tantos tragos amargos.
cierra los ojos que ya pasó el tiempo de estragos.
la brisa trae tiempos nuevos, y se cuela por la ventana, tranquilo sin prisa.
los nubarrones se agitan con el aire de la mañana y la luna lucha por escalar en el cielo un nuevo peldaño estelar.
Olvida las guerras, las cicatrices, las suturas y los destierros, tengo la llave para no dejarlos pasar.

...tan solo una mano amiga que no pide nada..se llama confianza.

pdta,. venga compañero espabila!! que es gratis.
un besazo, que hoy andas joio elendo.
pepa

Oda otoñal: deslumbramiento



[sobre el bosque incandescente se expresa el universo:
el agua y el fuego, la vida y la muerte se abrazan, fulgen y vibran,
cantan;
oh flor o instante que siempre ha de volver,
oh deslumbramiento, oh fiesta inmortal]

venía mi alma de luchar contra el año, de nacer y morir,
de reestructurar los mares y memorias con que albergar las lumbres/lumbres,
el arder el espíritu;
y de pronto el otoño en descomunal, en majestuosa obertura del orbe
con notas y sangres vivas ardiendo en constelaciones,
el pulso ingente entre el cielo y la tierra,
los poderes del sol y el sonido,
el juicio de amor y su voz sideral,
la luz, la luz, la luz,
y también mi libertad en resplandor allí,
allí, allí, allí mismo,
en riesgo y temblor mi ser,
el bosque
[ pero, a pesar de todo, y muy dentro, alma mía, dime:
qué cita es ésta, a qué muerte u ordalía voy y vamos, a qué renacimiento;
háblame y dímelo quedamente ¿ por qué amor mío, por qué se incendia el mundo ?]





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El mundo



[ mi estancia en Euskadi]



aquellos muchachos, los que hicimos de las tardes de invierno
leña de sombras e inolvidables fuegos ¿ habremos muerto todos ?
¿ habrá estado alguno en París o en Nueva York,
habrá abrazado alguno a Nelson Mandela o visto el cielo púrpura
del sur,
el que sube y sube tan alto y solo para ser tan hermoso ?
¿ dónde, dónde están los muchachos del color del centeno,
los que abrieron las plazas de polvo y piedra en la vida
e inscribieron sus nombres en ellas por vez primera ?
¿ estaremos vivos? ¿ o dudaremos aún que fueron ciertos
Machado, Neruda y Cristo,
y aquella lluvia en Vecilla, o Campo Rojo en Zamora, Candelaria,
allí, donde la ermita ?
¡ quiénes somos o qué juventud unimos a la paz de las murallas
y a qué verdad habremos de atender si nos preguntan !
esta nueva tierra mía, Santurtzi querido, hondamente sabe
que no he muerto, y lo sabe el mar, y Euskadi, y las cinco rosas
de la Margen Izquierda, que son el mundo.



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Triunfo en diciembre





si a altas bóvedas de luz
aspira el alma,
con agua y fuego puros instruye su alegría;

¿ qué es, pues, corazón y mente míos, esta infinitud
de pífanos tocando,
qué esta levedad de aire ardiendo,
qué este fulgor de nieve,
o cómo y por qué la brillantez del ser y el mar,
la de la tierra viva, la de su voz, sus lumbres

[ y aquí, en el norte del pecho, en su noche más larga y profunda,
escuchando, íntimamente escuchando, el silencio habla y dice:
es tu dádiva, tu rescate anual, es Cristo que llega]




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¡ libertad, libertad !




¡ oh flor de vida y año !


¿ prohibido por ley ser pobre ?
pues si todo, todo por ley lo obtuviese,
cómo y por qué entrar en mí para desatar mis fuerzas y conquistar la fe,
el conocimiento, el dolor, la muerte que soy,
el mundo;
pero sobre todo ¿ cómo, cómo la libertad ?
porque la libertad no se regala, no entra por las puertas abiertas,
no sigue a nadie, no está en los mercados, y no,
no debe su ser al capricho del príncipe
y no a dádiva de ley;
ay la libertad, ay su construcción, su templo/luz, ay;
mirad, mirad hacia arriba y hacia dentro;
aún hay verdad crucificada en el hombre/esclavo sin dioses ni veredas,
sin error, sin canto;
¿ prohibido por ley ser pobre ?
no, no, gracias;
pobre o rico, enfermo o sano, ignorante o culto,
mi ley soy yo, yo soy mi única voz y circunstancia, yo el responsable,
sólo, sólo yo mi condición;
ah mis amigos, mis queridos amigos, la felicidad por ley no ha cundido nunca,
farsa o disfraz, proclama ilusoria ha sido;
no es, no, no existe.




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Agua marina.
Tenía los ojos mas dulces que jamás ví, siempre pintados de verde o de añil, enmarcando sus retinas, verdes como aguas marinas.

como explicar su dulzura?
podría decir que mirar sus ojos era como ver una tela de araña a contraluz, con miles de puntitos de luz, brillando cuando los acariciabas.

sus manos, gargolas recondando su vida, acompañaban sus palabras, más eran sus ojos los que te cautivaban.

Hoy esos ojos se cerraron y busqué un recuerdo que me cobijara del frío que me embargaba, y sin rebuscarlo en mi memoria , me asaltaron sus palabras ya sin vida.

en silencio acompañabamos su lecho, acomodandole los cojines como si de una muñeca se tratara , cerro los ojos y al abrirlos, como poniendo palabras a mis pensamientos, me dijo..."este es el mejor momento del día".

que poco se necesita en esta vida para vivir ese momendo y que dificil es de obtener,ese "mejor momento del día".

con eso me quedo, con esas pocas palabras que apenas se oyeron, ese momento tan único, irrepetible y raro que tuve el privilegio de compartir. Y con su perfume, que ella elaboró para mí, lo guardé con ese momento.
después puse la etiqueta que escribió, con mi nombre, cuando a miles de kilómetros eligió la mezcla, el aroma, el recuerdo que tenía de mí, haciendo que fuera, cada vez que lo oliera "el mejor momento del día".

Poco o más bien nada que ver con tus versos, es sólo que por esta vez, los escondí entre tus versos.

buen día, Buen año Elendendo

... debiera ser capaz






... a estas alturas, debiera ser capaz de escribir un poema bellísimo,
apto para extractar en trozos puros tantos años, juntarlos,
hacer que puedan mirarse mutuamente y después resucitarlos y vueltos a resucitar
para poder llevarlos conscientes a la mesa de sol;
... pero no sé; uno siempre espera algo extraño, un manjar por ejemplo,
algo divino y proveniente del sur, de más allá, agua y fuego vivos,
más aún;
... porque fatigados los pies y doblegados los brazos,
de entre la escasísima costra arrancada a la tierra y al corazón,
siempre esperamos haber salvado y fundido entre sí una perla de mar y un destello del cielo;
hilo a hilo y pieza a pieza debería ser capaz de instruir un mínimo flujo de sangre,
un exiguo asombro vivo, o tal vez menos, quizás sólo articular el viento, la luz, la levedad y fe
con que pudiera traer a ser unas palabras,
algo;
... y es que, créanme, lograr esto no es fácil;
bien lo saben quienes vinieron de lejos y tuvieron que contener sus alientos
frente a brutales lapsus de memoria;
y mejor aún lo saben los que ni siquiera murieron porque sus vidas no estaban perseguidas
y al marcharse dejaron sus ropas, sus sillas y zapatos como trasuntos propios de un don
que todavía fascina a los mortales;
...en fin, debería poder construir una flor siquiera y dársela,
sería una forma hermosa de amarles, de mostrarles mi parte, bien que nimia,
en aquella belleza que aún se me oculta y, con ello, se niega sin más a aceptarme y recibirme.





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Del florecimiento





en la luz todo florece:
las piedras,
el dolor,
la grava del silencio
y la fe,
la soledad;

crea y fulge en ellos el honor íntimo, y en las noches más hondas,
por las interioridades del pecho, puede oírsele pasar cantando;
¡ y ay sus notas y ay su voz !

en la casa de luz no hay balanzas;
el río de vida
todo enciende, quema
y es;
y en las estanterías de sus lumbres vivas, con sangre están escritos
los libros excelsos de los hombres.




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Yacimiento





sé que esta riada, este aluvión de días y de noches, este vendaval de tiempo
descrito a cuatro manos, ha hecho que recorra todos los olvidos y enclaves de la tierra
para descubrirte;
y llego a ti y te reconozco en el trigal maduro de tu pelo,
en la fronda de tus labios, en tu pecho de púrpura y de nácar,
en el apoteósico cristal de tu cadera;
y aquí la vida y aquí el latido en este cuerpo acrobático en las furias
y al instante roto;
jamás, jamás paisaje cuajó tanta belleza, tanto contraste, como cuando toco
las líneas terrestres de tu alma;
moriría abrazado a tu estatura, crearía un tiempo de relojes muertos,
una canción de silencio para toda esta grandeza que no abarco;
has redimido mis ojos, mis manos y mis pies,
la inenarrable batalla por lo que te quise dar, de lo que no pude ser,
me has redimido de la sed inmensa en este mar atroz en que el hombre lucha,
se abate y se destruye;
y así, al mirarte, la naturaleza, abierta, me ofrece todas sus esencias,
sus insólitos rincones, palmo a palmo sus vértebras, su escanciado vino
hasta urdir esta locura de homenaje sin nombre;
no temo a las segures con que acuden los cráteres del tiempo,
tengo la primavera en tus rosas y el otoño en tus frutos;
y habré soñado y habré vencido, y este triunfo con sabor a gérmenes de vida
lo elevo hasta tu frente y te lo ofrezco.




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Elendo...
que cosa mas bonita madre han parido tus pensamientos, recorrido tus versos y oido mis ojos.


es de lo más bonito que te he leido.

un abrazo como el cinturon de orion.
pepa

Elegía general para una generación perdida




[ España 1939 - 1975]

[Especialmente dedicado en este momento al Juez Garzón de España]





... cuando ni aún esperanza éramos, la historia se detuvo y, con vergüenza,
dejó páginas y páginas en blanco;
[para nosotros]
somos gentes de calle, de partida diaria;
hemos perdido los juegos heredados por desuso, sin otros inventados,
sin nada para las horas de esta cruda prisión o historia blanca,
pobres por hurto, por doma, gallinas ciegas en este mar de fondo;
¿ quién querrá juzgarnos ?
es una duda de hombres, para hombres,
sólo para matar el corazón y dejarlo estéril como a menudo la memoria,
inservible tantas veces;
. no, esta hora no es de llanto, ni de blasfemias;
esta hora es para pensarla, contarla minuto por minuto,
rehacerla y dejarla en testamento abierto;
pero, mientras ¿ qué hacemos, todo imaginación,
sin manos, sin lengua, qué hacemos, redentores nocturnos
sin cruz ni clientela ?
¿ qué tierra podrá acoger nuestros huesos con reparos por enfermos,
y qué lugar acogerá - o no acogerá - nuestras almas paralíticas,
ensambladas como cuentas de un rosario que sólo disponía
de un misterio ?
y al fin, qué blasón y ceremonia tendrá esta despedida,
cuando a las órdenes del amo hemos segado en silencio
y en silencio las hoces nos han marcado;
.. adiós, adiós; ojalá mi marcha no sea verdadera para un juicio extraño,
pero al cabo herido, salvador y cierto.





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Hola
es precioso, te recomiendo este blog http://psiquecamino.blogspot.com/

El grial de ebor






... más allá de los mares últimos, de las tierras y luces últimas,
estabas tú;

entré en mi corazón como en un fuego
y rosas vivas salieron a mi encuentro cuando dije que Elaí era tu nombre,
mi fe, mi razón y gloria;
llevaba por divisa mis fuerzas y triunfos, mis lábaros y lanzas, mis tambores,
el óleo terrenal,
el ser y el mando,
la estirpe;

y nada fue;

en atrios de silencio, bajo luz purísima, del otro lado de la sangre vive Amor;
aquí, aquí está mi Camelot, mi Excalibur, y también mi patria y reina,
mi sueño,
mi Elaí;

por tanto y extramuros aún, peregrino en el pecho,
caído, pobre y solo estoy;
¡ ah, rosas vivas! a la que es mi alma,
¿ podréis decirle que Ebor ha muerto y Ebor está llamando, podréis ?


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Eledendo,
eres increíble escribiendo.
Aunque no haya contestado, hasta ahora, los he leído todos y quiero felicitarte.
Especialmente éste, me ha conmovido.

Bela7

Cielo redentor y furia




no habrá museos para ti, corazón, no habrá llantos lunares ni exequias,
y no, no habrá tampoco patrias, no habrá;
tu canto se ha hecho aire y quema ¿ de qué, si no, se alimentan lirios y rosas vivos ?
ah buen amigo, oí tu voz desde la piedra, cuando el dolor fue cielo redentor y furia;
la oí lejos, cuando la noche hendía los postigos de valor del alma, cuando del espanto
nacían las palomas y te guardé en mi vida cual alba herida y encendida,
amándote cual sangre y agua puras, cual hijo amado con duelos aún por resolver;
¿ te acuerdas cuando por aquí pasaron la guerra y la muerte,
la desolación también y asimismo el mar sin luz y en llamas ?
¿ y del olvido ? dime ¿ recuerdas cuando arrasando la intemperie del pecho,
ignorándonos, llegó y pasó ?
nos hemos abrazado con pasión y solos, profundamente solos,
y es en esta soledad de amor donde la luz nos toca y habla para poder vivir y poder seguir;
pero ya mejor callar; mejor que en el combate inmenso sean e intimen los lirios y las rosas;
que algo quede, se incendie y salve.


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